Piccole donne - Loiusa May Alcott

   Da ora in poi credo che diffiderò dei libri per bambine e ragazze del 1800, perché ne ho letti due piuttosto famosi e apprezzati ed entrambi, per me, sono stati terribili. Forse il buonismo con il quale all’epoca volevano educare le fanciulle non è il mio genere.

  Ho letto “Piccole donne” di Louise May Alcott, ma non credo che cercherò “Piccole donne crescono” e i due meno celebri seguiti, perché sia la storia che lo stile non mi hanno entusiasmata. In aggiunta a questo l’edizione che mi è capitata fra le mani non era delle migliori, perché era piena di refusi e veri e propri errori ortografici, che impedivano una lettura scorrevole.

   Più un libro è famoso, più voglio leggerlo e, se mi delude, sono ancor più motivata a scriverne una recensione, perché questo mi permette solitamente di capire come mai non ha incontrato i miei gusti. Sono curiosa di sapere perché in molti lo apprezzano, e voglio spiegare come mai a me non è piaciuto.

   Quindi passiamo alla trama.

 

   In “Piccole Donne” entriamo nella vita della famiglia March, in particolare delle sue donne. Meg, Jo, Beth ad Amy sono sorelle, vivono assieme alla madre e attendono che il padre, partito volontario per la guerra, faccia ritorno.

   Ognuna delle sorelle ha un carattere differente e diverse difficoltà personali da superare. Se per la maggiore, Meg, è la decisione di sposarsi e la consapevolezza di star diventando donna, per Jo è controllare il suo carattere irascibile. Beth combatte contro la sua timidezza mentre la minore, Amy, cerca di essere meno vanitosa. A vegliare su tutte loro la signora March, madre amorevole e prodiga di consigli e insegnamenti, mentre a rallegrare le loro giornate c’è Laurie, nipote del loro benestante vicino.

   I capitoli si susseguono uno dopo l’altro, ricchi di insegnamenti e piccole avventure per ognuna delle protagoniste, che da ogni giorno traggono una nuova esperienza e, con questa, preziose lezioni di vita.

 

   Mi sono documentata un poco sulla Alcott prima di sputare sentenze, perché non mi va di parlare – soprattutto parlar male – di un libro se non ne so nulla. “Piccole donne” nasce come un racconto autobiografico, infatti ci sono molte similitudini fra la vita della sorelle March e la vita della famiglia Alcott. Ancor più similitudini troviamo fra l’autrice e il personaggio di Jo, ragazzaccio della famiglia e aspirante scrittrice con un carattere difficile.

   Questo però non giustifica che il libro sia, a conti fatti, privo di trama.

   Non esiste una rotta principale, semplicemente il libro narra varie vicende di quattro sorelle. Il fatto che sia ambientato nella metà del 1800 non significa nulla, poiché molti classici dell’epoca sono estremamente entusiasmanti e si basano su una trama con un filone centrale.

 

   Partiamo da un semplice presupposto: in un libro deve succedere qualcosa. Sempre.

Louisa May Alcott

   Anzi, penso che il nocciolo di leggere e/o scrivere un libro sia raccontare una vicenda nella quale accade qualcosa di inaspettato o nuovo. Un avventura, un cambiamento interiore, una storia d’amore, una storia di morte, qualsiasi cosa! Solitamente, all’inizio di un romanzo, i personaggi incappano in qualcosa che cambia la loro vita. Può essere un altro personaggio o una situazione, ma questo porterà dei cambiamenti che influenzeranno le loro decisioni, che saranno il centro della nostra storia.

   Se questo centro non c’è stiamo in realtà leggendo un libro che parla di come i fatti si svolgono quotidianamente. Ma se io leggo un libro non voglio qualcosa di quotidiano, qualcosa che posso vedere semplicemente guardando fuori dalla finestra. Voglio qualcosa di straordinario, una storia che forse non potrà mai essere, che esiste solo perché la leggo.

 

   Purtroppo non ho trovato nulla del genere in “Piccole donne”.

   Le protagoniste sono perfette, pur nelle loro piccole e trascurabili imperfezioni, poiché cercano sempre di migliorarle e sono anche fin troppo severe con loro stesse, cercando così le facili simpatia del lettore. Non esiste un solo personaggio negativo, non uno! E a stare a guardare non esiste nemmeno un nemico.

   A me non è piaciuto, ma la mia opinione non è l’unica, quindi se qualcuno lo ha letto mi dica: a voi è piaciuto?

Le tredici vite e mezzo del Capitano Ors Blu - Walter Moers

   Non ricordo esattamente quando decisi di comprare “Le tredici vite e mezzo del Capitano Orso Blu”, di Walter Moers. Mi sembra di conoscerlo da sempre ma, dato che la prima pubblicazione risale al 1999, non posso averlo conosciuto prima.

   Ricordo bene, però, dove lo comprai.

 

   Una volta, nella piazza principale della mia città, c’era una piccola libreria seminascosta, alla quale si accedeva da sotto i portici che sorgono tutto intorno al perimetro della piazza, scendendo delle scale di ferro battuto. Era una libreria bellissima. Piccola, stipata di scaffali di legno traboccanti libri e con i muri in pietra. Purtroppo ha chiuso diversi anni fa, ma ricordo ancora la bella sensazione che si provava entrando in quella libreria.

   Non fraintendetemi, io adoro perdermi in qualsiasi libreria, ma non è più bello scovare un piccolo negozietto che passa quasi inosservato? Non è più divertente entrare, accompagnati dal suono del campanello, e incrociare un sorriso e un cenno con il libraio? Magari un signore anziano, d’altri tempi, che ci saluta con una gentilezza differente. E non è più magico venire attratti da una copertina che non è né più né meno in vista delle altre, tornare a casa con il proprio libro sottobraccio, e poi scoprire che si tratta di un libro così perfetto per noi, così importante?

   Di certo non è come entrare in una Mondadori o Feltrinelli qualsiasi, dal soffitto alto, gli scaffali tutti uguali, e gli stessi titoli messi per bene in bella vista in ogni singolo punto vendita.

   Non so perché parlo di questo, dato che quella che vado a fare è una recensione e basta. Sapete già, tuttavia, che i mie post vanno un po’ dove gli pare. Inizio con un’idea precisa e poi vado alla deriva.

   Meglio passare alla recensione.

 

Walter Moers

   Nato apparentemente dalla spuma del mare, il Capitano Orso Blu è appunto questo: un orso, di colore blu. Dovete sapere che ogni orso colorato che si rispetti, nel continente di Zamonia, è destinato a vivere ventisette vite. Il Capitano in persona ce ne racconta la metà, perché è giusto che ognuno abbia i suoi piccoli segreti.

   Il primo ricordo di Orso Blu è quello di una grande nave, nera e gigantesca, che incute terrore nel piccolo orso, così piccolo da entrare nel guscio di una noce. Talmente piccolo, in effetti, da poter essere tranquillamente salvato dai mini pirati e portato a bordo della loro minuscola nave. Lì Orso Blu impara ad essere un perfetto marinaio ma, crescendo, i mini pirati sono costretti ad abbandonarlo – non senza tristezza e rammarico – sull’isola degli spiriti Coboldi.

  Passiamo così da un’avventura all’altra in compagnia del Capitano, e queste avventure sono talmente diverse fra loro che sono considerate come vite differenti. In un susseguirsi di personaggi improbabili e situazioni ancor più assurde, esploriamo «il continente di Zamonia, dove tutto è possibile tranne la noia.»

   Certo non ci si può annoiare con il caleidoscopio di invenzioni di Moers. Fra i più memorabili non posso non citare Deus Ex Machina, un sauro da salvataggio che salva il prossimo solo all’ultimo minuto, e come dimenticare il Dottor Abdul Noctambulotti, il teorico del buio con sette cervelli? Per non parlare della testa del gigante Babbaleo, così grande che Orso Blu dovrà attraversarla passando da un orecchio all’altro – peccato che la testa sia ancora perfettamente funzionante!

   Sorge comunque una domanda sin dall’inizio del libro: da dove viene Orso Blu? Non esistono altri orsi come lui nel mondo, non ne ha mai incontrati, ma come mai si trovava all’interno di una noce? Abbandonato in mezzo all’acqua?

   Non ho intenzione di dirvi altro, sappiate solo che sono domande legittime da porsi, e che forse, fra una vita e l’altra, il Capitano potrebbe scoprirlo.

 

   Una delle cose più belle di questo libro sono i disegni e la particolare grafica. Vi ho riportato apposta alcune pagine perché possiate vederli. Sono stati realizzati dall’autore stesso, e so che esistono edizioni a colori, anche se la mia è in bianco e  nero.

   Oltre ai disegni, senza preavviso possiamo trovarci davanti ad una pagina tutta nera, con le parole stampate in bianco. Oppure metà e metà. Oppure possiamo trovare una pagina interamente occupata da una sola, gigantesca lettera.

   Vi posso assicurare che l’autore aveva i suoi buoni motivi per inserire un grosso BOOM all’interno del libro. Un BOOM che doveva occupare un bello spazio, altrimenti come facevamo a renderci conto del rumore assordante a cui Orso Blu andava incontro?

   Il perché poi ci andasse incontro lo lascio scoprire a voi. Potrebbe avere a che fare con la gigantesca nave Moloch, che solca le acque senza approdare mai in nessun porto. O magari con il buco dimensionale che si trova nel mezzo della Grande Foresta. Oppure… be’, è ragionevole pensare che se c’è una testa senza gigante, da qualche parte ci sarà anche un gigante senza testa.

   Ma chi può dirlo, in fondo siamo a Zamonia.

 

 

Roba da bambini

   Non saprei dire da quando ho la passione – mania – per la lettura. Direi da sempre, da quando ho imparato a leggere all’età di cinque anni, con il librone di “Hercules” della Disney, che lanciavo dall’altra parte della stanza quando non riuscivo a capire una frase. Mia madre era contenta di comprarmi libri (non ugualmente felice di vedermi scagliarli contro il muro, ma è una fase che con sua somma allegria ho superato presto), perché diceva che così avrei passato meno tempo davanti alla televisione.

   Da bambina i miei genitori mi spingevano a fare quello che più mi piaceva e, sebbene fossero confortati del fatto che mi piacesse leggere, non era per loro una priorità che io diventassi una divoratrice di libri. Anzi, quando fui più grande erano sinceramente preoccupati del dispendio di denaro e di spazio che i miei libri causavano.

   Rimane il fatto che leggo sin da quando ero piccola e ci sono dei libri che sono stati molto importanti per me, ai quali guarderò sempre come i libri della mia infanzia.

 

   Dopo aver letto il sopracitato “Hercules”, che non ho mai tenuto in considerazione perché era più immagini che parole, il primo ‘libro vero’ che ho mai letto è stato “Matilda”, di Roald Dahl. Ero molto fiera di averlo letto, perché era un libro come quelli che leggevano i grandi. Sì c’erano le figure, è vero, ma c’erano anche un sacco di pagine senza nemmeno una figurina piccina picciò, e poi i disegni non erano nemmeno a colori, che diamine!

   Credo che “Matilda” mi piacque tanto perché era uno di quei personaggi in cui mi potevo immedesimare, ma allo stesso tempo aveva delle caratteristiche per cui volevo assomigliarle. Tanto per cominciare anche io ero una femmina, e non sia mai che a cinque anni preferissi un libro con un protagonista maschio perché «che schifo i maschi!»

 

 

   A parte questo io e Matilda ci assomigliavano parecchio perché leggevamo tutte e due un sacco, ma avere anche dei poteri e combattere presidi malvagie non mi sarebbe dispiaciuto neanche un po’.

   Pian piano si insinuò in me l’idea che leggendo tanti libri come Matilda, anche io avrei vissuto avventure straordinarie come lei. Magari è per questo che ancora non smetto di leggere: sto ancora aspettando di venire catapultata in un universo parallelo mentre faccio la mia sessione di jogging, o di venire rapita dagli alieni durante la pausa pranzo, di incontrare eccentrici personaggi quando faccio la spesa o, semplicemente, delle creature sovrannaturali nascoste fra colleghi e amici. Cose così, no? Prima o poi mi capiterà, lo so!

   A proposito di Matilda, vi informo, se non lo sapete, che esiste un fantastico musical scritto da Tim Minchin. Chiaramente non arriverà mai qui in Italia (se ci hanno messo cinque anni a portare “Gli studenti di storia” di Alan Bennet che è una normale pièce teatrale, non vedo come potrebbero adattare delle canzoni in maniera soddisfacente e in tempi rapidi), per cui ho già deciso che per la mia prossima visita a Londra una tappa al musical di Matilda è d’obbligo. Intanto vi lascio con una delle canzoni che mi piacciono di più: “When I grow up”.

 

 

   Un altro libro che è stato importante per me è “Il mago di Oz”, di Frank L. Baum. Le mie maestre me lo regalarono in quinta elementare dopo l’esame. Ne regalarono uno diverso a tutti quanti, e a me toccò quello. Purtroppo lo avevo già letto perché mi era stato regalato da qualcun altro, ma non ne feci parola con loro ovviamente.

   Ancora oggi ho quel libro e quando una volta mi è capitato di fare una scernita dei libri che volevo tenere per fare spazio fra i miei scaffali (i poveri scartati sono finiti in biblioteca, ma gli scaffali sono stati felici perché si stavano piegando per il peso!) ho scelto di tenere quello delle mie maestre.

   Una delle cose belle dei libri è che non solo regalano la loro storia in sé, ma possono anche portare ricordi su un periodo o un episodio della nostra vita.

 

 

   Pietra miliare delle mie letture di bambina è “Harry Potter e la Camera dei Segreti”. Apposta non cito tutta la saga perché il secondo volume è stato il primo che ho letto, seguito poi dal primo e infine dal terzo, dopo il quale sono andata in ordine. Una delle mie zie non sapeva che fosse il secondo di una serie, sapeva solo che in molti ne parlavano, così decise di regalarmelo.

   La cosa buffa è che all’inizio lo odiavo, faticavo davvero a leggerlo! Nel primo capitolo c’era questo ragazzino che veniva maltrattato dai suoi zii, e venivano nominate cose a me incomprensibili, come Hogwarts, Piton («Che cosa cavolo è un Piton?!», mi chiedevo indignata) e Cappelli Parlanti. A invogliarmi a leggere fu mio papà, che evidentemente non voleva sprecare così l’opportunità per tenermi per un po’ impegnata con un bel libro. Mi bastò resistere fino all’apparizione dei fratelli Weasley su una macchina volante, dopodiché fui totalmente convinta della validità di Harry Potter. Come resistere, d’altronde, ai Weasley?

   Con Harry Potter mi sono affezionata per la prima volta ad una storia e ai suoi personaggi.

   L’unica cosa non così poetica che mi ha lasciato è una frase che è diventata un detto di famiglia. Ogni volta che da piccola qualcosa non mi piaceva – dai libri, al cibo, alle persone – mio papà mi convinceva almeno a provare a farmeli piacere, prendendo come esempio il fatto che prima odiavo Harry e poi l’ho amato, e diceva sempre: «Ricordati di Harry Potter!» E me lo ha ripetuto talmente tante volte che ora tutti in famiglia conoscono questa frase.

   Ogni tanto la dice ancora…

 

 

   Per qualche motivo che non ricordo, quando andavo ancora alle elementari entrai in possesso di “Strega come me”, di Giusi Quarenghi. Non mi ispirava per niente e di fatto lasciai lì il libro a prendere polvere sul comodino (o meglio dietro il comodino, sotto il comodino, come tassello per non far traballare il comodino!) per parecchio tempo.

   Un giorno mi colpì la terribile maledizione del lettore, che ogni tanto capita al lettore distratto, o troppo impegnato, o a quello che è ancora economicamente dipendente dai genitori, come ero io all’epoca: ero rimasta senza niente da leggere. Fui colta prima dalla noia, poi dalla disperazione, infine dalla rassegnazione. Sarei stata costretta a giocare con le Barbie per un sacco di tempo, cavolo! Infine, i miei occhi caddero sul volumetto che stava, appunto, sotto al comodino e, in mancanza di altro, con un’alzata di spalle iniziai a leggerlo.

   Nemmeno dieci pagine e già mi domandavo se anche io avrei potuto frequentare un collegio per streghe. Ricordo che risposi al questionario che c’era in mezzo al libro, che riguardava i requisiti per entrare a far parte del collegio, ma con mio grande scorno scoprii di non averne nemmeno uno. Il disappunto durò poco comunque, perché il libro era troppo bello per perdere tempo a pensare che, uffa!, non ero una strega.

   “Strega come me” è stato il primo libro che mi ha sinceramente stupita, e da allora ho imparato a dare una chance ai libri che mi finiscono fra le mani praticamente per caso. C’è sempre la possibilità che diventino alcuni dei miei libri preferiti.

   Da allora, il mio comodino traballa.

 

 

   Durante le vacanze di Natale, un anno, andai a trovare dei parenti in campagna e, dato che sapevo che d’inverno non c’era molto da fare lì (nessuna possibilità di correre su e giù per le colline, né di mangiucchiare l’uva dalle viti o di fare a gara a chi lanciava le mele cadute dall’albero più lontano, insomma, una vera noia!), portai con me un libro.

   Fu una saggia decisione. Intanto, perché non c’era davvero molto da fare. E poi perché “Gelsomino nel paese dei bugiardi”, di Gianni Rodari, divenne subito uno dei miei libri preferiti.

   Oltre alle illustrazioni, che erano bellissime, aveva dei personaggi davvero incredibili di cui ora purtroppo mi sfugge il nome. So bene che c’era un gatto fatto di grafite che inneggiava alla rivoluzione scrivendo slogan contro il re lungo le strade, e che il re in questione altri non era che un pirata calvo che indossava bellissime parrucche.

   La cosa che mi piaceva di più del libro era che nel paese dei bugiardi tutti dovevano parlare e comportarsi al contrario. Se volevi il pane dovevi andare dal cartolaio e se volevi della carta dal panettiere. I somari venivano premiati e gli studenti diligenti puniti, e per fare un complimento si doveva dire: «Hai una bella faccia da schiaffi!»

   Questo è un libro che consiglio a tutti i bambini.

 

   Direi che ho finito con i libri della mia infanzia. Sicuramente ce ne sono molti altri che ora non mi vengono in mente, ma direi che questi, se me li sono ricordata subito, sono di certo i più belli.